MAGIA.

Magia, de las palabras a los hechos. Magia, hasta quedarnos sin aliento. Bendita magia.  Hubo magia, desde el primer día, desde la primera palabra, la primera sonrisa, aquella que suscitó tantas risitas y tantos relatos. Desde el primer día. Magia que nos salva del día a día, en otros cuerpos y otras manos.  Magia en las palabras, en las primeras y en las últimas; en las mías, en este papel, pero también en las tuyas, en el aire  y largas conversaciones escritas, en los "besos, preciosa" y en los propios besos que anhelabas, en las palabras. Magia, también en la mirada y en los guiños por los pasillos, en las largas conversaciones nocturnas un verano, en trabajos "tutorizados" por  y para cínicos. 

De las palabras a los hechos y magia en los hechos, en el propio paso de la teoría a la práctica. Mágico el momento en que decidimos que había que pasar de  algo inmaterial a algo real, que debíamos hacerlo.  Magia en el primer intento de beso y en el primer beso que llevamos a cabo, mágico, y juntos. Magia en el instante en que pasamos de hablar mediante letras a hablar mediante nuestras propias manos. Magia, también, en el hecho de saber llevar algo tan liberal con el máximo cariño, mimo y dulzura posible. Magia por el simple hecho de que sea algo liberal. Libertad mágica y magia en el beso libre. Magia en la vida, compartida, por momentos, con entes mágicos que besan de manera mágica, que hacen olvidar cualquier ápice de trauma psicológico con una serie de mordiscos mágicos. Manos mágicas, magia en sus manos. Magia en unos movimientos que ni siquiera sabía que tenía; magia en su boca al decírmelo. Magia, del "te quiero" a lo que ello podría significar. Magia, simplemente. Magia, sin más. Magia, en tu boca, en tus manos, en tu sexo (lava que quema), en tu nuca, en tu manera de hacer la vida, en tu sonrisa... Magia, en tus ojos y en la manera de pasar de la ternura al fuego.  En el atrevimiento, y en la dulzura del ruborizado, de la ruborizada, del halago y del cariño. Sexo en la magia, y  magia absoluta en un sexo descubierto, con mucho por descubrir.  

Magia. Magia. Sin más; Magia. 

(Magia; Iván Ferreiro). 

Respuestas.

A veces, preferiría no tener que sentirlo, pero, en momentos como éste, me vuelve loca de alegría tener la oportunidad de decírselo al mundo, a este mundo, a mi mundo, al mundo que habéis creado. También de que el mundo sea capaz de decírmelo a mí, poco a poco, limonero a limonero y luna a luna, de la manera más bárbara y salvaje del mundo, zarandeando cada uno de los poros de mi alma, cada uno de los ápices de mis sentimientos.
Porque a cada instante de vida normal, de vida muerta le podría suceder uno de vida real, de vida viva, de mundo realmente vivo. Aunque sí es cierto que es más cómodo vivir pasando desapercibido para uno mismo, en su propia rutina y a su propia manera, sin que nada ni nadie le apele personalmente, pero, llega un momento en la vida en que, de repente, sin más, está ahí. Lo sientes y te saca del mundo espacio temporal para llevarte al mundo que realmente existe, al mundo de verdad. Todo deja de existir, incluso aquello o aquella persona que está frente a ti y que te está apelando, a ti, quizá, en este momento, sólo a ti. Todo desaparece y ya no importa si es rubio o moreno, si tiene hojas verdes o amarillas, si da limones o no, si la luna está llena o en cuarto menguante... Todo da igual; has salido del mundo corriente para instalarte, aunque sólo sea por un instante, en el mundo de verdad. Nada existe más que aquella relación, ni siquiera tú y tus sensaciones tienen sentido en ese momento. 

Una caricia involuntaria. Un profesor frente a mí (el de la verde mirada) que me pregunta que qué me pasa, si estoy bien, que tengo la mirada perdida y, esta vez, no es en la suya. No le estoy oyendo, o tal vez sí, pero no escuchando. No sé qué me dice y de hecho no importa ya; ni el tiempo ni el espacio existen, ni siquiera él ni su verde mirada son realmente... y quizá haya dudas de si tan siquiera están ahí. Alguien, o nadie, me ha rozado suavemente, sin querer, de una manera involuntaria, la espalda. Es cierto que mi piel se ha erizado y que mi cerebro ha desarrollado un placer que tampoco sé muy bien a qué viene... Pero da igual. No lo siento, no lo pienso y ni siquiera es. Sólo estoy, está, y se da.
Se da porque me ha elegido, se da porque estamos, porque llamamos... Se da, y respondemos. Se da y me enamoro, se da y, más de cuatro años después de que se dé, sigo recordándolo no sólo como una piel erizada, no sólo como los ojos verdes perdidos en un horizonte inventado, no sólo como una caricia involuntaria, sino también, y sobretodo, como vida, como la vida de verdad, como la vida que realmente importa... Se da; me llama, le llamo, respondo, nos comunicamos... Vuelvo al mundo, sorprendida... Me enamoro, lo conceptualizo, le pongo límites y lo escribo, razonándolo...

Pero, de repente, llegan ellos, los dos Bes, y me explican que no estoy loca, que realmente el mundo es así, que tan sólo hemos puesto conceptos diferentes, pero que, en definitiva, el mundo está vivo, la vida está viva y llamándome...
Tan sólo me esfuerzo por contestar.

Somriures de vida.

Portatils petits, i somriures de vida.

Mir fotos que crec seves, però a poc a poc m’adono que no són seves; són fotos de somriures. Sí, dels seus somriures. Record que un dia va seure al  meu costat i, tímida, somreia. Jo anava d'una classe de cent persones a una altra de lògica en la que em seia amb ella, sense saber molt bé perquè... però era sempre allà, al meu costat (o jo al seu, no se sap massa bé). Recordant arribo a la conclusió de que un dia, fa ja molt de temps, vaig plantejar-me si aquell somriure era normal... No ho era, vaig pensar. El meu pensament va acabar aquí; ella va arribar, i el seu somriure va fer que m'oblidés del record del seu somriure. Crec haver escrit milers de pinzellades sobre ella, en aquest mateix paper; del seu somriure, del meu, del seus cabells, de la seva risa, mesclada i relliscada amb la meva, dels seus ulls, dels seus collars; d'ella.

Entre aretés, intersubjectivitat, rodolfos, teories, atzar aristotèlic, francès, bàsquet, anglès, teatre, coro, gimnàs, mercadona, filosofia i literatura intentem fer-nos la vida més fàcil. M'alegra la vida tant com jo intent fer-lo a ella. Ve, somriu, parla, pensa, reflexiona, ratifica, aconsella, s'emociona, llegeix, conta... Torna a somriure. Fotografiant esglèsies, la trob un dia d'estiu. Surto del cotxe: "Carmeeeee!!!" Torna a somriure.

Somriu i m’aconsella. Me fa escoltar “pegatinas”, homes que criden i nins que canten, i segueix somrient. Inventa cartells d’ànims que jo mateixa he de imposar-me, i s’enfada sense enfadar-se.

Esquematitza tot, fent llistes d’enamoraments platònics, d’enamoraments conceptuals i d’orgasmes intel·lectuals. Parlem de tot i molt. Poc temps, senyora.  Cabells que s’arrissen em criden, acompanyant als seus clotets, els seus grans ulls marrons, i el seu etern somriure. M’he enamorat. Sí, senyors... m’he tornat enamorar. No t’amoïnis, tu saps de què en parlo. Te dic que vull escriure sobre tu i ho faig. 

Fa ja tres anys... ja escrivia sobre tu, i no m'enrecordava. 

Només ha estat un joc estúpid

Em passo els dies esperant la nit.  Com et puc explicar que seguesc aquí, que no puc anar-me'n sense tu. No puc arribar on ets tu. Veig reflexada la teva llum, i no puc evitar sentir-la dins meu. Acabat, te mir als ulls com si tenguèssin la meva salvació, inconscient i indiferent a que ja, per a mí, no hi ha cap salvació possible. En cada realitat que he viscut amb tu, d'aquelles que tu inventaves, d'aquelles que mai vàren ser real, et sentia meva. Encara que jo no et vaig demostrar mai tot el que realment eres per a mí, avui estic, necessàriament, pensant amb tu. Boig per tu. Boig per els teus escrits, els teus malucs, la teva imaginació i la teva cintura. Tu sabies que m'encantaves, i t'aprofitaves d'allò. És vera que mai vas estar molt segura dels meus sentiments, però sí -sempre- del meu desig físic, carnal, no només cap a tu, sinó al teu voltant. Així, innocent però sabent en tot moment el que feies, em somreies, reies amb les meves pardaleries i, fins i tot, me feies l'ullet quan em veies pel carrer. Et feies la nina petita, o tal vegada ho eres, ho ets. Allò que sempre escrivies tu d'alguns al·lots que t'agradaven, allò de la barreja entre el nin i l'adult... Allò es veia -i esper que encara es vegi.- en tu a cada segon de la teva existència. La innocència més pura, però el risc i l'aventura de conèixer més de tu, més, encara, de la teva infantesa i de la teva maduresa, en tots els sentits. Sempre m'ha cridat l'atenció la teva formació, el teu enteniment i, com perfectament saps, la teva imaginació. És clar que avui, encara que no ho vulgui reconèixr, el que record amb més nostàlgia i, encara amb més desig, no és tot allò. Ets tu. Sense més. Sencera. Física i mentalment; Tu. Els teus ulls, que mai em deixaves afalagar, els teus canyells, sempre amb aquella olor tan dolça. Altra vegada, els teus malucs, les teves cuixes i, sempre, sempre... El teu cul. Les teves cames que jo pensava massa per sostenir el teu cos, però massa dèbils per sostenir el teu cor. Les teves curves, les teves línies estilístiques... Tu. Aquella nina, aquella dona. No sé qui eres, no sé qui ets. Només sé, i crec que mai deixaré de creure-ho, que ets meva. Que m'és igual amb qui vas al llit o a qui beses a la porta de qualsevol casa. M'és igual a qui diguis t'estim o amb qui intentis dur la teva vida. M'és igual qui siguis, qui seràs i qui has estat quan jo era allà. M'és  igual, perquè només m'importa el meu desig. Tu i el meu desig. Frustrat i maleït, repetint dia rere dia que només era un joc i que, encara que ho repeteixi i ho digui en mil idiomes diferents, el desig m'atormenta. M'atormenta que hagi de ser un joc perquè qualcú em perdoni i m'atormenta perdre't de vista. Perdre de vista el teu moviment, la teva suor, el teu encant... Encara que només sigui un joc.

-Sólo ha sido un juego estúpido. 

El compromiso con las palabras.

Orígenes, pescaíto’ frito y cariño, mucho cariño. Cruz Blanca, Escorxador, confianza. Paseo, barrios de pescadores, filosofía griega, cotilleos y deseo. Besos, caricias, miradas… muchas miradas. Sin verte ella te sentía y sin que la vieras pensaba en ti. Tenía tu cuerpo debajo del suyo; lo amaba, lo disfrutaba y, quizá, lo temía –aunque, en realidad, sólo un poquito. Estaba viviendo una de las experiencias que necesitaba, que quería, que añoraba  sentir, y, ahora, la estaba viviendo. De vez en cuando se le escapaba una de sus expresiones, de aquellas que tú considerabas bonitas, tiernas, quizá. Se le escapaban porque estaba tranquila, a gusto, contenta, incluso feliz. Era feliz, también por el cariño, por  la confianza… Por tu suave piel y quizá también por la suya. Su cuerpo respondía incesantemente, de una manera que a ti, por lo que dices, te parecía muy sexy. Se movía, cabrita, como sentía que debía moverse y, poco a poco, dejaba el juicio para los abogados, y sentía, sin más. Un ápice de dolor recorrió su cuerpo estremecido, de vez en cuando, pero… Tú, dejándola salir, no saliste. La dejaste salir de aquella niña que, bajo la armadura, parecía no tener este tipo de sensaciones (aunque escribiera sobre ellas constantemente). Sintió lejos la soledad, y muy, muy cerca, de nuevo, tu aliento, tu mirada, aunque no podía mirarla. Tus manos la hicieron perder, aunque sólo un poquito- de momento- el control, pedirte que le regalaras aquel momento, pedirte, ahora ya, que no parases. Agradece, agradece de una manera casi mecánica ya, el regalo. La oportunidad de llenar el suelo de tu habitación de sus prendas… Tu cara de besos y tu cuerpo, tal vez, de placer. A ella le queda mucho por mejorar, también por pedir mejoras, por querer, por amar, por desear, por sentir… A ella le queda mucho por ver, por conocer, de ti. Además, ella, que hoy no puede sino pensar en ti (no en la tensión que quizá ahora tú estás sintiendo, sino en la tensión que los dos liberasteis ayer), tiembla, aunque sólo de vez en cuando, estremece su piel  con espasmos causados por escalofríos; los que tú causaste anoche, los que causaste antes de irte en aquel bus. Los que, inocente e inconsciente, causaste dormido, observado por su verde mirada,  tu tenue y cálida piel a la luz de la roca de sal… A la luz, no obstante, de ti mismo, de tu luz, de tu forma de amar, de tu forma de querer, de tu forma de reprimirte cuando te sale un posesivo… De tu forma, y también de tu materia. De ti.  Embelesada, ilusionada, cada vez menos temorosa, aunque aún no sabe por qué, encantada, flipada, encariñada y, a ratos, enamorada. Te quiere, si tiene en cuenta que querer no implica propiedad ni ningún compromiso más allá del cariño. Te quiere, si sabe, como Buber y Spinoza, que querer no implica el amor del otro, sino el suyo propio; que pronunciando estas palabras no se compromete contigo, sino con el hecho de quererte. Te quiere, por lo tanto. Te quiere, y mucho. Te quiere… Te quiero.